La lluvia

Llueven palos bajo la tormentosa noche.
La autoridad se desquita de la justicia.
La luna, de púrpura inflamación,
aletarga los heladores gritos del viento.

Hace frío. Y truena.

Mas no ceden los golpes bajo el cielo.
Ni los espeluznantes silencios apagados.
Los uniformes se agitan violentos.
En las placas reverbera la luz roja.

Hace frío. Y truena.

Dos ante uno. Erguidos. Enterrado.
Empapados los hedores del miedo.
El contorsionista vital deja de moverse.

Hace frío.

Y ya no llueve.

Iraultza Askerria

El pescador nazarí

Sopla el viento de Levante
sobre la roja alcazaba,
y de frente, por delante,
no se ve nada;
salvo la Sierra Nevada
y la Alpujarra distante.

¿Dónde se fue el agua?

Que no veo entre la bruma
el son marino del agua,
ni la blanca y suave espuma,
ni las barcas ni las cañas.

¿Dónde se fue el agua?

¡Qué solo queda en la Alhambra
la sequedad de mis lágrimas!

Iraultza Askerria

La lluvia

Llueven palos bajo la tormentosa noche.
La autoridad se desquita de la justicia.
La luna, de púrpura inflamación,
aletarga los heladores gritos del viento.

Hace frío. Y truena.

Mas no ceden los golpes bajo el cielo.
Ni los espeluznantes silencios apagados.
Los uniformes se agitan violentos.
En las placas reverbera la luz roja.

Hace frío. Y truena.

Dos ante uno. Erguidos. Enterrado.
Empapados los hedores del miedo.
El contorsionista vital deja de moverse.

Hace frío.

Y ya no llueve.

Iraultza Askerria

El pescador nazarí

Sopla el viento de Levante
sobre la roja alcazaba,
y de frente, por delante,
no se ve nada;
salvo la Sierra Nevada
y la Alpujarra distante.

¿Dónde se fue el agua?

Que no veo entre la bruma
el son marino del agua,
ni la blanca y suave espuma,
ni las barcas ni las cañas.

¿Dónde se fue el agua?

¡Que solo queda en la Alhambra
la sequedad de mis lágrimas!

Iraultza Askerria